记得在那本书上看过这么一篇文章，开篇就引出了几句诗：野村孤影倚寒门，游子他乡粥可温，昔日承欢膝下绕，而今白发守黄昏。这几句诗词对我冲击力比较大的就是最后一句，而今白发守黄昏，这句比我之前读，古藤老树昏鸦、断肠人在天涯更让我觉得一丝落寞情感，虽然都是对黄昏一种离愁感，可是白发、黄昏这两组词让人凭空增添了对余生的无力感。
清明节时，跟着老公还有宇姐三个人到过浙江一处景地，叫做桃源村。从高速转进去就是一座长桥，穿过长桥是一颗百年古树，古树旁边是一座气势宏伟的寺庙，可能不是有名景点吧，这座寺庙并没有多少香火，还在维修中，把车停在一处大院子里，走进这座寺庙周围观看，并没有什么特别，要说特别那就是它周围的几颗百年樟树要来的吸引人的多，我用手丈量了一下，我自己并不能把它圈起来，我跟宇姐两个人手环手才能抱得住。走出寺庙往里走，里面的很多房子里基本上都没有什么生活气息，偶尔有几个老者背着锄头从青石板路上走过，并没有见到什么年轻人在村里。再往里走，除了破败不堪的陋室外，就是早已坍塌的房舍几处。让我印象最深的就是在一处半山腰处一位老妇人就那样静静地坐在石阶上，苍老的面容上是难的的平静，从她的侧面来看这位老妇人年轻时候一定是个非常美得女人，以至于到了迟暮之年还能看到那精致的轮廓。可是那就那样头依靠着拐杖那样静静地看着半山腰，刚开始我以为她只是在发呆而已，可是在夕阳西下的照耀中，我发现那不是在看山，而是守着那落日的余晖陷入了回忆中去。
静静的走到她的身边，她竟然没有发现我的走到她身边，当我在她旁边站了两三分钟的时候她才转过脸来看着我，从她的严重我没有看到那种对生人的防备，而是平和的微笑着给我打招呼，我就坐在她的旁边，问她在看什么？她用着当地的方言讲着什么，我并没有听懂，但是从她的语气中我能感受到那种慢慢的愁绪。当我问她怎么一个人坐在这里时，她说：在家里也是她一个人，还不如坐在外面，还能看到偶尔的行人从门前经过，至少有生活的气息。她说人老了什么都不想了，不喜欢争了也不喜欢抢了，就想简单的有亲人在身边，有儿女围绕膝下。可如今儿女早已离开自己，去了远方的大城市，只有平时的节假日才会回来看看她，我问她为什么不跟着儿女去城里居住呢？一个人在这村落里多么的不方便呀，她摇摇头说:她祖祖辈辈都生活在大山里，守护者这片大山，在没有开通道路的时候，他们甚至都没有走出过这片土地，现在道路开通了，去哪里都很方便，可是她却老了，哪里也不想去了，只想守护着属于她的那片土地，守护着自己的家园，看着着日出日落，回忆着从前的点点滴滴。她对生活不再抱有憧憬，而是平静的守候着属于自己的那片宁静。
现在很多偏远一点的地方，你基本上看不到什么年轻人，只有村头的大杨树下坐着几位老者在絮絮叨叨的讲述着曾经发生的那些点点滴滴的回忆，没人知道在他们的一生中发生过什么重要的事情，他们经历过什么？可是在他们的眼里你能看到满足感，唯一的遗憾就是他们老了，他们接受了自己的变老，而静静地守候着那片土地，等待着死亡的降临。
